El camino de Christos

Fecha: 25 de agosto, 2003

EL LUNES MÁS OSCURO

Los Lunes falta aire. El mundo se vuelve estrecho sarcófago que comparto con extraños. Un trastero cerrado del alma saturado de aire podrido de negros pulmones viejos. Alimento las células de mi cerebro con hediondas manchas de pegajoso alquitrán. Y mis sueños de engrudo se adhieren en el penúltimo peldaño, olvidados, grasientos de polvo. Libre de anhelos abrazo la repugnancia con sonrisa de fiesta. Y se nubla mi mirada en el infinito para no ver los ojos del horror que congela y quiebra mis entrañas en infinitas conchas de hielo.

Los Lunes se muere mi alma, retorciéndose, apuñalada por afiladas punzadas de añoranza de los sueños perdidos bajo el polvo del tiempo, cubiertos de engrudo. Me deformo, preñado de hipertrofiadas mentiras creídas, de escrutinio de ojos traidores que me empujan a rezar en voz alta mi propia letanía calumniosa.

La vida es resignación y muerte. Esperar lo mejor que nunca llega. Olvidar lo presente para soñar lo ausente. Y eso es bueno. Eso es lo mejor. Dormid la vida y soñad que vivís! Sólo ese camino sale del infierno. Solo el letargo del sueño dormido permite soportar esta infecta procesión de muertos vivientes.

Dejadme salir!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Dejadme salir! No puedo más. No más puedo seguir aplastado entre las paredes de mi tumba. No puedo seguir arrastrando esta enorme cruz trenzada de miedo y dolor.

Quién mintió la gran mentira? Quién quiso ver mi médula rota, quebrantada? mis huesos partidos, mi mente secada de sol de mediodía? Por qué seguí caminando cuando el dolor era tal que ya no dolía? Por qué giré las siete llaves? Son mis nervios flores secas en la árida llanura interior. Son mis besos, rígido chocar de castañuelas, mis caricias, fricción de carne sin vida. No veo luz. Veo oscuridad. Añoro la luz. Pero la temo aún más.

Dadme aire fresco de mañana de estío que llene de nuevo mis pulmones. Agua limpia y saltarina para mis secos labios, hermosa serpiente de piel tostada para mis ojos entristecidos. Dadme risas, dadme fuego, calor, besos, caricias, amor, fruta y vino. Quemadme con lo prohibido, haced de mi un bufón sin voluntad, pero sacadme de este infierno de aire muerto. De este callejón sin salida, sin aire, sin luz, sin cielo. Lleno de soledad. Lleno de vacío espiritual. Lleno de mí, vacío de todo. O disparad un venablo arrancado del tronco muerto del árbol de la ilusión y apagad con él el último suspiro de mi corazón herido de muerte!

Christos